En tránsito

No hay gas. No hay agua. No hay luz. No hay lamentos. Cuando mi choza de madera se incendie, cojeré lo que necesite. Mi bicicleta, pero solo el repiqueteo de los álamos y las golondrinas que se convierten en murciélagos por la noche. Entierro tres botellas de vino para después, por si acaso quiero mirar al río corer en la dirección equivocada de nuevo. Quizás el zorro que come de mi mano quiera venirse ahora. No le he visto desde hace tiempo. Tiro mis pinceles al fuego. Qué sentido tiene trabajar en un paisaje que ya está terminado? Pongo mis camisas en una bolsa de plástico. Llevo el sol en mi piel.

Texto © Pascal Panis